Bibliografie

Najpierw dni układają się w śmieszny dramat,

Później miesiące piszą pamiętnik,

A gdy mijają lata, moje plecy krwawią pod literami piekącego blurbu. 

Nie jestem księgą.

Jestem otwartym brudnopisem rzuconym pod piec.

Marginesem w zeszycie od anatomii,

Bazgrołem na kartce swojego życia.

Płowieję i słabnę.

Marnieję i żółknę.

Dniami, miesiącami, latami,

łzami, żalami.